1991
El damasco
Un tornado llegó desde el sur
Y con sus vueltas en el patio
quebró el damasco cargado de flores blancas;
ese tiempo de tormenta ordenó las sinfonías
de nuestra tragedia, pero también abrió
la madera secreta de
la naturaleza restaurándose
¿Percibe
la golondrina
su
cuerpo en el vuelo
imantado
al horizonte?
unida
a su bandada avanza
por
la curva del cielo y organiza
paraísos
e infiernos:
inspiración,
metafísica y alquimia
mensajes
de agua
para
la ignorancia del remoto hombre
distribuidos
en gotas
de
lágrimas y barro
El
pájaro sostiene un ramo de flores
viento
y nubes lo arrullan
cuando
se detiene en la tormenta
canta
su última canción;
no
hemos prestado atención
voló
espantado entre nosotros
¿un
mesías o una aparición?
de no ser copias serviles sino formas,
purificada acentuación de formas:
flores
cuyos pétalos nunca
se despegarán
Alberto Girri
La mancha de tinta es el campo
minado de flores
explotado, es el terreno o la
geografía
donde el ojo distingue una flor,
dos flores, tres flores;
la mancha es una y las flores
muchas
lo enorme es un manto capaz de
florecer
y si no florece no es enorme
Muchas veces fui el
ángel de Paul Klee y sobresaltada
mi pecho un dolor de espinas
abiertas en penumbra. Escuchaba
la voz de otro ángel
el ángel púrpura (el ángel
de los andrajos que reparte
ungüento a los desamparados)
Beatriz Vallejos
En la casa antigua de Leticia
un ostentoso árbol de mora
las puertas de un zaguán estrecho
las molduras decorando el frente y en
el cuarto
una imagen del ángel de la guarda
recuerdo
la madre que la abandonó y a sus
hermanas
sufriendo en cierta hora del día
caminando por el barrio, buscando algo
como las huellas de la Josefina que se
fue
en destello dorado de alas de ángel.
Máscara
niño me sorprendí
de encontrarme en mí mismo
de ser alguien entre los otros
y de no ser más que yo
Antonin Artaud
Construí una máscara y una capa larga
y frente a un grupo de docentes y alumnos
ingresé en la juventud con mi oscuridad
montada al texto de Artaud, desplegando
ese mundo interior propio de los bichos raros
que anuncian su presencia torpemente;
un gesto que ponía los ojos en blanco y
las manos alzadas al cielo;
en pura configuración celestial.
Así, abandono mi carne al poema y en esa desaforada
tempestad de dolor, el mundo se transforma y realiza
Sol Negro: ritual sagrado, una tarde con el dios del
lenguaje
afina la rustica actuación de mis músculos y todos me
aplauden.
Texto de contratapa de Leticia Obeid
Este libro reúne innumerables tesoros,
como esos museos personales hechos de pasión, melancolía y paciencia. Algunas
cosas reposan en estantes, en esquinas, en arcones, otras cuelgan de las
paredes y otras nos rodean como un vapor, nos brotan como lágrimas. De la mano
de Mariana Robles, iremos posando la mirada en cada objeto que nos señala su
oficio de bordadora de palabras, detallista y exquisita. No es un inventario
sino un viaje amoroso por las ruinas que deja el paso del tiempo, una
invitación a escuchar sus sonidos más delicados.
La memoria, la herencia y el lenguaje son
piedras que frota Mariana, para sacarles chispas que puedan encender el fuego
de la poesía. La acompañan sus ancestras, cantan con ella, arriman tronquitos a
la fogata, la miran, nos hablan a través de su voz. Mujeres conversando,
mujeres pensando la historia con las manos, planchando sus pliegues, repitiendo
un gesto hasta hacerlo arte, recibiendo dolores o sueños, traspasando los
umbrales del tiempo en la sangre de sus hijas. La acompaña también María José
Cabral con sus dibujos, gemas para este cofre de palabras brillantes y
pulsátiles que quedarán reverberando en nuestros oídos y del lado de adentro de
nuestros ojos, vaya a saber por cuánto tiempo.
